los violentos se levantan
de las tumbas penando,
las historias se repiten arduamente,
esas que son imborrables y dolores.
el
silencio se vuelve secreto en llanto,
las piedras te golpean
con ruidos secantes,
tu voz
es hueso negro carbonizado,
tu canto es sonido muerto,
tu grito es agonía torturante.
las miradas
son vistas deterioradas
que te rompen el ser
y la impunidad sacerdotal.
los hombres
son frutos de la agonía
del corazón,
la ternura que te fecundo
ahora es sangre envenenada.
los látigos son verdugos con clavos que
te destrozan y penetran la piel
ya golpeada,
las torres de santo yacimiento,
se resalta imponente ante las sombras maduradas
y sembradas,
pero todo llega a su fin,
aun fin podrido e indiscreto,
aun descarrilamiento predecible,
¡¡las torres caen!!
-ya lo veía venir
sus pilares se convirtieron en espejos,
en espejos que al ver tu reflejo
se apenan y se quebrantan.
los perdones ya no son oídos,
son castigados.
las suplicas son violadas
una y otra vez.
el infinito es interrumpible,
el pensamiento
es una caída sin fondo, que mientras uno sucumbe
a la oscuridad
se va haciendo polvo y gravilla.
¡¡¡¡la piel desgarrada se te llena de moscas!!!!!
y las tiras de piel que cuelgan
como advertencia
te sirve de vestimenta,
las heridas abiertas
te hacen desangrar por orificios azumagado
para que se hagan
ríos y lluvia.
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